Klein man sit langs Ma. Moenie asemhaal nie. Kyk rond oë op haar ma se hande. Oop mond publiseer nie 'n geluid nie. Die punte van die klein vingers het aan 'n kleurvolle flaneljas vasgeklou. In 'n klein kop is daar nog so min gedagtes. Maar hy wag al. Wag met 'n vervaagende hart. Hy is op die punt om die raaisel te wees. Die verborgenheid van hoe die plat stuk gekleurde materiaal, geskei van die growwe weefsel met skerp skêr, 'n vorm verkry, wat in die gelykenis van die kopdoek verander, en daar is reeds in die hoed. Dit kan op jou kop gedra word. Jy kan 'n kat in haar dra. Jy kan in haar pop of kever sit. Dit kan in sand van die sandbox gesleep word en dit onder die bed rol. Jy kan ... jy kan doen wat sal bly wees. Maar hoeveel klein oë het nie gekyk nie, hulle kon nie die oomblik vang toe 'n stukkie lap in 'n ding verander het toe die ding 'n vorm gehad het nie, en die vorm van skoonheid. Die kind het ongetwyfeld geag dit wonderwerk beskou. Maar hy het die direkte wonderwerk gemis. Wanneer het dit gebeur? Miskien toe hy 'n briljante ryp of skrywer van die geval geliasseer het?
***
Tyd loop. Dit gaan ongemerk. So die roofdier steel, wat jy nog nie gesien het nie en weet nie wat om van hom te verwag nie.
Mamma het na die winkel gegaan. Gedagtes oor die wonderwerk verskyn weer in 'n klein kop. Dit verstaan skielik: "Ek het raai! Ek weet hoe! Die belangrikste ding in die wonderwerk - skêr. " Skêr word uit maatstukke onttrek. Ketting kyk vind die verlangde materiaal. Ongetwyfeld is die blom pragtig! 'N bietjie oneweredig geknipte blare. Maar skêr opsy! Dit maak nie saak nie! In die werk van die belangrikste ding - die idee!
Kombuishanddoek - Wat kan vervelig wees? Maar ons sal dit ophef: Saai 'n gereedgemaakte blom. 'N Naald, trek rond, rol onbekende vingers, selfs voor die bloed.
Inkopies die deur. Handdoek is gereed! Ek het reggekom. "Mamma! Mamma! Ek het reggekom!" Mamma stel 'n sak hande vry.
Die res van die tyd voor aandete, spandeer 'n klein meester in die hoek. Nie regverdig nie! Ma iemand in die kombuis kla op die telefoon: "Bederf nuwe gordyne. Op die mees prominente plek. "
Die naald in die aand vind Pa. Hy sit op TV en skielik spring. Dit het snaaks geword, maar nie pa nie.
***
By werkles het 'n pop gesaai. Skêr het gewoond geraak aan 'n nuwe minnares en glad gesny. Die naald was nie meer in sy vingers gegrawe nie, maar het sy slegte karakter sterk gewys. Sy het voortdurend verby die lyn geval, sy geboë steke, verwarde draad in die knope en lusse, in die algemeen, bespot, so gou as wat sy kon. Wat is vyf en veertig minute met hierdie skadelike naald? Pshik, en slegs. Niks is moontlik nie. Het die werk huis toe geneem. Om klaar te maak.
Die huis het reeds 'n pop gemaak. 'N Briljante gedagte het gekom. Sy het 'n poppie na sy rug 'n paar blink vlerke gesaai. Ma het daarvan gehou.
Maar in die klas het almal by die pop gelag. Eerder bo die vlerke. Selfs diegene wat hul poppe gesaai het, is baie erger. Die onderwyser het gesê dat hy gevra het om 'n pop te maak, nie naaldekoker nie. Sy het Sveta Tarasov baie geprys. Masjien sak! Geselekteerde nate! Goeie werk! En die Sveta in die les het selfs nie tyd gehad om te doen nie. En haar huise - mama-dorp. Ag, dit maak nie saak nie?
***
Instituut. Nadat die lesing by die huis gekom het. Naskoro-snacks. Gryp die onvoltooide borduurwerk. Die naald is lank reeds gewoond aan en flits in die deftige vingers. Jammer, guns in die kamer van doek. Gekook op die been en purr 'n grys vernis. Baksteen agter die baksteen groei die kasteel oor Vltava. "Wie het dit nodig? Eroups doen! " "En wat as?" Die skema vertrek na die kant toe. Drade word na die oog geneem. Nie volgens die skema nie. Nie in die vak nie. En die kasteel kom skielik tot die lewe toe. Vrees voor die oë van die skildery van gevegte en ridderen toernooie. "Ek sal môre Olga wys. Dit sal waardeer. "
***
Werkwerk. Voor die vyfde sweet. Huis aandete. Televisie. Nuus. Dans in die hande van langharige breinaalde. Sokkies vir dogter. Mochnatniki, om nie die matte te blameer nie. Baba staan naby, kan nie verstaan hoe dinge uit 'n ronde digte bal kom nie, hoe hulle vorm aanneem. "Waarskynlik magie!"
Gister met 'n meisie het hulle die agtergrond met die viltpen geverf. "Op hulle is die tekening ingebed!" - het 'n klein meester gesê. Ek het onthou hoe ek in die hoek vir die ruige gordyne gestaan het. Geglimlag. Soen die knapperige kop.
***
In die kombuis van kleppe. Op die ketel-hoender-gebreide het van die oorblyfsels van die tou gehaak. En weer: "Wie het dit nodig? Is dit regtig nie tyd om te gee nie? " Kap het uit die mezzanine geval. Die ou waarin kewers en poppe dra. Wat sy gesaai het. So lank eenvoudig as 'n deel van die kinderjare, wat dit in sy hande was, aangeraak.
'N dogter, wat lesse maak, brei van krale 'n hanger. "In die prent?" "Dit is nie mooi hier nie. Ek dink dit sal beter wees. "
***
Klein winkel op 'n groot werf. Het onlangs geopen. Niemand anders neem die goedere nog nie. Maar iemand kom, lyk. Die wêreld van nuwe name: Scrapbooking, Quilling, decoupage. Orde! "Kan jy dit doen?" "Kan". "En so?" "Ek kan ook. Maar beter so. " "Ek het nie soveel nodig nie. Ek het dit nodig. " "Goed". Iets gaan 'n bietjie in die siel uit. Maar op die laaste oomblik voeg die hand 'n paar elegante beroertes by. Laat dit wees!
***
Tabelle rye soos lessenaars. Agter hulle studente. Die taak is nie van die longe nie. "Werk nie". "Probeer dit." "Ingewikkeld. Sal nie werk nie. Ek is beter so, 'n paar bewegings met die hand, en die gesmeerde prentjie word in 'n meesterstuk. "Ek sal nooit slaag nie!" "Dit blyk! Glo in jouself!"
"Kyk wat ek het!" - kleinseun sleep 'n katjie in 'n ryk dogter Panama.
***
Verskaf oog. Duim vingers. Dit is nie meer duidelik nie - hulle is nie die naald in die tekening nie, nie die naald trek hulle agter hulle nie. My man het die agterkant van sy rug geplaas, volg die werk: "Jy probeer so dat jy jou vir jou sal gee." "Vir die naaldwerk is die Nobelprys nie veronderstel om te wees nie," het 'n volwasse kleinseun gesaghebbend verklaar. "Sodra alles vir die eerste keer gebeur," die oupa grins.
Die bos op die prentjie is geraas met groen blare. As gevolg van die boom het die haas gekyk. Die kleinseun vryf sy oë: "Oorverhit."
***
In die museum hang aan die muur van die doek. Die man met 'n meisie hou hande. "Kom ons gaan," noem hy haar. "Waarheen?" "Daar". Hulle glimlag en loop daar. In die geborduurde bos. "Soos hierdie?" - Verwarring mense wat staan. Hulle raak ongelooflik die sagte oppervlak van die prentjie aan, wat deur glase gekies word.
"Dit gebeur hier," verduidelik die gids. "Hulle is net lief vir mekaar." "Ag, alles is duidelik," en hulle gaan verder.
En hulle is nie goed dat die Meester 'n prentjie van stof en draad geskep het nie, het hy dit van sy sieldeeltjies geskep.
Die skrywer van die keuse is Oksana Volokina.
N bron